По прошествии лет начинаю осознавать, насколько у меня хреновая память. В этом мне не помогают даже записи события прошлого - могу перечитать и хмыкнуть, мол надо же, было и такое, а я не помню. Другое дело фотографии. На визуальные крючки у меня очень удачно наматываются воспоминания. Помню, с кем была, какое было настроение, какая погода и какие мысли. Жаль только, что этот способ хранения воспоминаний я открыла сравнительно недавно, раньше ведь совершенно не любила фотографировать, ещё и раздражалась на появившихся в большом количестве горефотографов.





Всё моё детство и осознанное вьюношество прошло в районе Чистяковской рощи, которая в те времена звалась Первомайским парком и напоминала скорее небольшой лес в центре города, нежели зону семейного отдыха. Атмосфера тут совершенно особенная. Здесь чаще, чем где-либо ещё можно встретить странноватых людей, погружённых в своё внутреннее волшебство, здесь старый книжный рынок и барахолка винтажной крутоты. Как сказал мой друг - "Человек, выросший в этих местах, как Обеликс, искупавшийся в детстве в котле с волшебным зельем".